Esto he querido ser y así quiero morir:
cantando como el mar o como el viento.
No me hieren las flechas ni ese tono
zumbón con que me aluden "poeta".
¿Oficio de verdad, ocio desnudo?
No da para comer la poesía,
a lo más es trabajo de domingo.
Yo vivo únicamente de ese pan,
de ese modo de ser libre e inútil.
En cada cosa que amo oigo su voz,
su cimiento de médula perfecta.
Mi actividad es ésa, principal:
cantar como lo manda la belleza.
Poeta que persigue su decir
con el hambre y la sed de sus entrañas.
Esto he querido ser y así quiero morir:
sufriendo el dulce agobio de los signos,
sosteniendo su ramo de tinieblas.
Urgiendo el balbucir de una canción,
jugando con las llaves que conoce
mi corazón, mi boca, mi cabeza.
No tengo otra razón para existir
que esta larga semilla pensativa,
que este cuerpo de amor sobre mi piel,
que este puro silencio que me brota.
¿Actividad?: Poeta, sí señor,
en sueño y en vigilia,
a la sombra y al sol, en todas partes.
Inmóvil en la copa de un ciprés,
en la ciudad de ayer, entre los bosquesde mi país natal.
¡Honda codiciade mis cinco sentidos desatados!
No soy sino su alquimia y resplandor,
buceador de tristezas y nostalgias,
lujurioso de ritmos y de sones.
Feliz, atribulado, siempre fiel
a mi modo de ser libre e inútil,
con honra me declaro
maestro y aprendiz,ritual, lascivo,
pequeño Dios,
azul.
